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Florecimiento contracorriente
A veces los inconvenientes sorprenden. Sorprender para bien, me refiero, que empeorar no tiene mérito ni apetencia cabal –basta con dejarse ir, con la manada o por la cuesta abajo del sumidero–. En este caso que nos ocupa el bien, el activo, el fruto contracorriente renace en una aridez casi de piedra. Una sorpresa de verdadero mérito cuando el entorno no solo no te favorece, sino que te resta a ojos vista y apenas nadie te lee ni te escucha con atención si propones sensibilidad artística en un páramo. Ni siquiera el formato multimedia de las redes sociales le hacen digeribles las palabras con sentimiento
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Rompehielos
En estos tiempos de división y confrontación forzadas, de diferencias egoístas dirigidas por partidismos, sectarismos y gentes sin palabra ni honor, se vuelve lujo lo auténtico. Un valor que escasea más que nunca y que se encuentra más difícilmente que nunca. Por eso brilla más cuando asoma.
En otro orden de cosas, vuelven ya las Navidades. Un año este
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En definitiva
La semana empezó con alta intensidad. Un reto aceptado sobre la marcha, casi sin tiempo material para realizarlo: una especie de tour de force aceptada al vuelo. No me gustan nada las prisas ni las carreras contra reloj, pero a veces tiene que ser así para decirse a arrancar y ponerse a punto. En este caso se trataba de plantear un proyecto de libro. Aunar en un único dosier, biografía, bibliografía, muestras del proyecto y de publicaciones ya consumadas; todo en un solo día, el último del plazo. Intensivo y agotador; las decisiones sobre la bocina roban el aliento cuando se toman con todas las consecuencias. Porque estuve todo el último día, hasta la noche, armando (improvisando, más bien) una propuesta con un mínimo de entidad. Cuando la pude entregar, faltaba ya poco para cambiar de día y expirar el plazo de admisión. Pero entregué el proyecto, que es lo que cuenta. Tras enviarlo telemáticamente, volví a la realidad como quien vuelve de un trance. Volví a respirar con sentido, a sentir mi propio cuerpo, a las funciones menos vitales suspendidas por la sesión de concentración intensiva que me absorbía. Es decir, volví a
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Costuras
Allá donde se cruzan las historias. Los años, los pasos, los escritos. Se suman los recuerdos por cientos, traídos y llevados por el aire como las hojas en otoño. Una sensación envolvente y en verdad agradable. Hoy era de noche en aquella mañana de hace y años y de estación paralela a la del calendario. Entonces había cambios en el aire, desafíos, proyectos de los cuales algunos salieron muy bien (como el principal que ocupaba el pensamiento en aquellos momentos, un lance decisivo acometido con decisión, con la decisión correcta). En esta reciente tarde anochecida pude recordar o conocer por primera vez el nombre de esa avenida. Calles que inspiran, bares que abrigan, notas que se conciertan en silencio de recogimiento. Escribir es
como coser las distintas piezas, que pude leer esta vez en un cartel literario. Recoser desgarros escritos, remendarse y enmendarse cuanto se pueda, aprendiendo el oficio, viviéndolo a mi propia manera. Los cruces y las cruces del camino; viejas costumbres, nuevos argumentos y descubrimientos. Mesas y musas para asentarse el recorrido sin rumbo, guiado por el hábito y la apetición del momento. La ley sorpresiva de la ruta mandando. La vida en el bucle adecuado. Todo eso y más justo sobre la campana, antes del cambio de hora y de luz. Otro tramo de estación para seguir camino por etapas y capítulos. Probar a leerlo o a reescribirlo algún día, si te quieres venir.
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Superposiciones
Hay veces que la vida y la literatura se alinean. Para no perder la costumbre, compruebo que se siguen sucediendo a su ritmo. Vuelvo, pues, a atestiguarlo, con cada vez menos sorpresa aunque con idéntico agrado. Esta vez la superposición de literatura y realidad se presenta aunando elementos decididamente dispares. Por un lado tenemos la referencia literaria de un país que ya no existe (este literalmente, no en la práctica como los demás). Por otro, un escritor universal hijo de aquel país del pasado. Además, una bebida tradicional, un viaje antiguo y un deporte moderno. Todo
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Brindis
Otro viaje que vuelve. Pero esta vez no para reeditarlo con la vuelta presencial a destinos de culto. Esta vez el viaje vuelve desde el pasado. En forma de historia materializada casi desde cero, apenas con el concurso de unos pocos recuerdos difusos de ese otro mundo que fue la Europa del siglo pasado, de esa otra dimensión, probatoria y errátil, de la propia juventud. Un relato enlazado con otro precedente tan largo como inclasificable, en una combinación audaz y sentida. Escrito en
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